Me tomó un momento reconocerlo.
Una placa de interruptor.
Sus bordes estaban oscurecidos y ligeramente derretidos.
—Esto vino de tu casa —dijo Nick—. Mi padre lo guardó.
—¿Por qué? —pregunté.
“Porque algo no cuadraba. El incendio no empezó en tu sala de estar.”
Negué con la cabeza inmediatamente.
“Eso no es posible. Lo revisaron todo.”
“Mi padre pensó lo mismo al principio.”
Me di cuenta de que esa no era una conversación apropiada para el frío porche. Lo invité a pasar y le preparé un café.
Una vez que nos sentamos, dije en voz baja: "Por favor... continúen".
“Cuando estaban vaciando la casa”, comenzó Nick, “mi padre notó que el patrón de daños no coincidía con el informe. La sala de estar no fue el origen, sino simplemente el lugar por donde se propagó el fuego”.
Un escalofrío me recorrió el cuerpo.
"¿Entonces dónde empezó todo?"
Dudó.
“Dentro de las paredes.”
“No… eso no tiene sentido.”
“Eso es lo que pensaba mi padre. Así que miró más de cerca, extraoficialmente.”
Levantó la placa del interruptor.
“El fuego provino de la pared de un pasillo, donde se propagó más rápidamente. El cableado interno estaba dañado. Reparaciones antiguas. Parecía que lo habían parcheado varias veces.”
Algo se removió en mi memoria.
—Tu casa no era vieja —continuó Nick—, pero las malas reparaciones pueden ocurrir en cualquier lugar. Mi padre tomaba notas. También fotos. No podía ignorarlo.
¿Por qué no dijo nada?
“Lo intentó. Pero no formó parte de la investigación. Nadie le hizo caso.”
La voz de Nick se suavizó.
“Durante años, se dijo a sí mismo que no importaba. Pero se le quedó grabado… especialmente una cosa.”
"¿Qué?"
Me miró.
“Si el fuego comenzó dentro de las paredes… entonces Barbara no se quedó dormida en una habitación que se incendió. Ya estaba en medio de las llamas antes de que nadie pudiera verlas.”
Mi corazón latía con fuerza.
El aire se sentía enrarecido.
“Hace unas semanas, mi papá se puso muy enfermo”, continuó Nick. “Antes de morir, me lo contó todo. Dijo que ya no podía soportarlo más. Me dio esto y me pidió que te buscara”.
Me quedé mirando la pequeña placa de metal.
Durante todos estos años, me había imaginado el incendio comenzando justo delante de Barbara, algo que ella pudiera ver, algo a lo que pudiera reaccionar.
Pero esto…
Esto era diferente.
“Hay más”, añadió Nick. “Mi padre dejó nombres de personas con las que trabajó. Uno de ellos se encargó de reparaciones anteriores en tu casa”.
Se me revolvió el estómago.
"¿Refacción?"
"Sí."
Respiré hondo.
“Quiero respuestas. ¿Puedes ayudarme a encontrarlas?”
Nick asintió.
—Dame cinco minutos —dije—. Voy a buscarte algo más caliente.
Por primera vez, no parecía que estuviera cargando con la verdad solo.
Esa mañana no fui al cementerio.
Por primera vez en diez años… conduje a otro lugar.
Nick se sentó en silencio a mi lado, sosteniendo la caja de terciopelo como si aún guardara asuntos pendientes.
—Hay un contratista que mencionó mi padre —dijo después de un rato—. Se llama John.
“¿Qué hizo?”
“Trabajo eléctrico.”
Apreté con más fuerza el volante.
Un recuerdo afloró.
Luces parpadeantes.
—Mamá —había dicho Barbara en una ocasión—, las luces volvieron a parpadear.
Lo había ignorado.
“Es solo cableado antiguo. Haré que alguien lo revise.”
Sí, llamé a alguien.
Simplemente nunca les di seguimiento.
—¿Estás bien? —preguntó Nick.
“Sí… acabo de recordar algo.”
La casa de John no estaba lejos. Un lugar pequeño, con las herramientas ordenadas cuidadosamente en la parte trasera de su camioneta.
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